Marruecos

Marruecos, o Región Separatista de Marruecos era una lonja del barrio merlense el Mirador. Los habitantes de este barrio reclaman un pasado y una identidad histórica común, separada del resto del país y del municipio. Veamos las raíces históricas de este pedido:
Las oleadas de inmigrantes que se sucedieron desde finales del siglo XIX hasta la primera parte del XX habían copado los centros urbanos con el campesinado y proletariado Europeo. Por eso, cuando producto de la política de sustitución de importaciones del primer peronismo, en desmedro del campo, los habitantes del interior argentino migran hacia Buenos Aires, se encuentran con un problema rotundo: más allá de algún que otro cuarto en una pensión, no hay lugar.
Rápidamente, comienzan a extenderse por lo que se dio en llamar el Gran Buenos Aires a falta de un lugar mejor.
El Gran Buenos Aires no era una zona cercana a las fábricas, pero ofrecía terrenos baratitos. Uno de los poblados que tenían a precio de remate sus tierras era Merlo. Allí, en una zona que luego se conocería como Parque San Martín, se establecieron algunos santiagueños descendientes de marroquíes que conformarían el barrio Al-Magrib al-Aqşà.
Con el paso del tiempo, los santiagueños marroquíes llegarían a dominar sociedades de fomento y las canchitas de fútbol con sus equipos, fortaleciendo el sentido de comunidad que los llevaría a iniciar su reclamo de automonía.

Un hombre de Europa del Este, Scioli y el elefante.

Un hombre de Europa del Este,
de uno de esos países que hoy son
y mañana ya no;
rumbeó rumbo al Everest
y hasta su cima ascendió.
Más al llegar estaba entero,
sin frio y con un tubo sin usar;
asi que volvió a tomar sus sogas y sus picos
y a la Luna enfiló.
Mientras tanto en nuestra provincia,
una escuela de artes dramáticas cerró;
los estudiantes armaron un tablado,
la bonaerense llegó a desalojar.
Los medios buchonearon:
no pasa nada desde hace rato, es todo teatro.
En mi casa, apague la radio;
salí a la calle y encendí un cigarro.
Fui hasta la plaza,
en la plaza había feria,
en la feria vendían animales de importación:
me compre un elefante que se quería matar,
"¡no te tires, la tierra vas a rajar!"

El viaje de Regio (en vivo)

Bueno, después de un año meta escribir -comencé allá por Enero del 2007-, estoy en la etapa de correcciones finales de El viaje de Regio, una novela _________. Lo importante: pueden seguir el desarrollo de las correcciones desde aquí, en exclusivo para contaminao.

¡Atención! Una vez que se terminen las correciones, ¡puf! el blog será dado de baja.

Suerte

Era una hermosa tarde de sábado, con lluvia y café con leche. En el televisor pasaban un emocionante partido entre el Zaragoza y el Athletico Madrid. Por suerte, el bar en el que me hallaba, estaba ubicado en una esquina, lo que me permitía, en los momentos en que el partido tenía tiempos muertos, mirar a las chicas que corrían para escapar del agua, con sus pechos aflorándo bajo las camisetas hechas sopa.
Ella llegó, como llega el invierno, con los rulos aplastados y los pies sudando charcos. Se acercó a mi mesa, se sentó de espaldas a la tele, encendió un pucho con olor a humedad y me dijo:
- Tenés suerte de que llueva, sino, te habria confesado una infidelidad.L

De todas las mañanas

De todas las mañanas
que faltan por venir,
y de todas las ocasiones
que han de tocarte en mil;
yo quiero la de tu nombre,
la de la flor de la Muquita:
la que arroje abismos sobre tu regazo,
al que caeré, asi lo quiera vos,
asido de tus brazos.

Pablito

- Che si algún día llegamos a armar una banda... ¿Vos vas a ser el primero en morir no?
- No solo eso, sino que me voy a morir a los 27.
Ese es Pablo, mi amigo. El pibe algo sabe. Es medio melomano. Graba todo lo que se le cruza para después escucharlo. "Me gusta saber porque se habla tan bien de estos tipos" dice siempre y yo le creo. No solo por la cantidad de cds y cassettes que tiene en su poder sino porque se preocupa por avivar a los giles como yo: todo el dia escuchando las mismas canciones, los mismos discos, cantando las mismas letras, sin preocuparse por expandir el panorama. Y ahí está Pablo, haciendo justicia. "Escucha este disco, te va a gustar". Dicho y hecho. Así fue como empezó todo. Hoy tengo en la pared de mi habitación una foto de Jim Morrison, alguien que jamás hubiese escuchado por propia voluntad. Y yo se lo agradezco de alguna manera, le consigo cosas para que escuche, como para darle las gracias.
Sin embargo se quedó ahi, escuchando y grabando. Se nota que se muere por tener una banda, tocar en todos lados y terminar de la misma manera que la gente que escucha: Cobain, Hendrix, Morrison, Sid Vicious, Brian Jones... Tipos que murieron jovenes pero todavía molestan. Y por más que quiera Pablo no puede, no sabe tocar ni escribe canciones. Igualmente lo que más lamenta es ya no podrá cumplir con ese destino tragico, ayer cumplió 28.

Escritor compulsivo empedernido

Es que a veces tengo que escribir.como para superar los traumas.lo siento así, es una necesidad.encuentro desahogo usándo una birome.leer en la hoja que alguna vez fue blanca las ideas que dan vueltas en mí cabeza.una y otra vez.analizar cada oración con total atención hasta encontrar el quid de la cuestión.cuando eso sucede las cosas cambian:hay otra perspectiva,encuentro la seguridad y el valor que tanto necesito para afrontar los problemas.de ahí en más solo queda pasar de lo teórico a lo practico.mentiría si dijera que casi siempre lo hago,pero cuando logro superar el problema siento que se lo debo todo a una simple hoja de papel.por eso las guardo, asi me entiendo.

ñaca ñaca

Era un hermoso y colorido ñaca-ñaca
más ñaca-ñaca de lo que podés pedir.
Me quitó a la flaquita de mis brazos,
una semana después de haberla conocido bien
y me largó al no-estar,
hijo de puta que no le dio la patria potestad.